Poema (1)

A propósito del día del Escritor.

Salir corriendo
como una nube 
envuelta en llamas 
que se apaga.

Dejar un sentimiento 
borrarlo del mapa 
secarlo 
humedecerlo 
con una lluvia 
de sonidos 
que envuelven 
adormecen 
estremecen.

Volar en mil direcciones 
todas estériles
muertas de antes
cuando empezó
la ruina
de quien salvó la vida.

Sin saber dónde 
tocar 
dónde empezar 
o finalizar y dejar 
en pausa 
la suerte de librarse 
del pisado pasado 
urgente, tremendo
ausente, final.